domingo, abril 01, 2018

A grande desmatação...?



Começa a ler-se e ouvir-se alguma reflexão sobre o disparate das medidas que estão a ser aplicadas, e que conscientemente ou não, apenas servem o negócio do fogo, a coberto de uma campanha de medo, naturalmente ancorada em evidencias reais dos incêndios passados, sendo mais um contributo para a destruição de 2/3 do País e do seu espaço rural. 
 Joaquim Mealha Costa põe o dedo na ferida, num problema que tem o olhar de políticos e de técnicos enviesado pela árvore, que tapa a visão da floresta (aqui, serve muito bem o saber popular). Diz ele, que algumas vozes dão nota da verdadeira dimensão do problema. E aqui está uma, bem próxima de nós e muito acertada!

sábado, março 31, 2018

Feicebuque

Pois é, pois é. Depois de alguns anos a contestar a falsa indulgência do feicebuque (como escreve RAP) e dos objetivos confessáveis e pouco 'transparentes' do seu patrão capitalista (que estranho nome nos tempos que correm), eis que a privacidade de milhões estão de caras com o esgoto da política da direita inglesa e dos fascistas do Trump. Nunca é bom ter razão antes do tempo. Mas é sempre melhor ter razão antes do tempo, não é?

Nómadas e sedentários



Eu sou um nómada, tu és uma sedentária! Eu sou um sedentário, tu és uma nómada!
Mas sei de nómadas que são tão sedentários na cabeça, no pensamento. Sei disso, e também sei que há sedentários que viajam mais em pensamento do que muitos dos nómadas, que correm desertos e cidades sem nada ver e ouvir. Foi o que disse.
Disse também Lídia Jorge em «Os Memoráveis».

quarta-feira, março 21, 2018

Uma escultura literária

 (cartaz de Jorge Manhita)

É a terceira escultura que convido o Adão Contreiras a executar. Depois de Um Abraço a Timor (Loulé, 1991) e de As Correntes de Água (Alte, 1995), desta vez O Jornal do Pau (Gorjões, 2018).
A escultura em chapa de aço pretende testemunhar os contributos das memórias coletivas dos gorjonenses, que se sentaram e conviveram no pau de telefone, durante décadas, socializando a economia, a política e a sociedade local. 
O trabalho artístico é resultado do projeto de Educação Social de final de licenciatura da Petra Carlos e da Cátia Pereira, alunas que orientei durante três semestres, e legitima bem o caráter de participação social e de inserção comunitária que pautou a sua conduta.

terça-feira, março 20, 2018

A minha rua é de poeta


Natália Correia é nome de rua. De muitas ruas em Portugal. O jornal Público dá conta de que é a 5ª personalidade feminina com mais nomes de ruas em Portugal. Também é nome da minha rua, entre dois nomes masculinos, claro: Fernando Namora e Miguel Torga. Assim, cumpre a quota de 33%, apesar de em Portugal a diferença ser muito maior. Diz o artigo referido que "Só 15% das ruas com nomes próprios são de mulheres" (8 março 2018).
No meu bairro não cumprimos ainda a paridade, mas apenas a lei!

sexta-feira, outubro 06, 2017

Edital



Houve um tempo em que, durante o sono, os posts sucediam-se como gotas de chuva na corrente. Nos tempos de seca que correm, as páginas do blog teem estado em branco como o céu visto de dentro da água salgada. Ao procurar alguns blogs de eleição, vejo-os na mesma. A porra do facebook, ainda por cima com minúsculas rasteiras, anda a dar cabo das boas prosas...
Já agora, acabo de ler uma boa dose delas: aqui e aqui.

domingo, maio 29, 2016

Miniconto publicado no Brasil

A morte
Quando o pai dele morreu, levei-o silencioso. Andamos sem destino, mas a estranheza da morte levou-me a caminhar para a mata, uma pequena floresta de eucaliptos, onde lembro de ter disposto alguns sacos pretos com sementes.
Ali, sentia-me protegido das desgraças inapercebidas do mundo. Parando junto a um eucalipto, já muito alto e magro, o meu amigo chorou. Teríamos nove, dez anos? Não me lembro bem.
Mas sei que depois de termos olhado o rio, ali mesmo à nossa frente, ele voltou a lembrar-se de como era a vida. Só muito mais tarde compreenderia o seu regresso. A noite passada tinha dormido debaixo do mesmo teto, perto de um pai morto. A mãe mantivera-se acordada ao lado do pai morto, sem apelar aos vizinhos a dor da alma; e ele cumprira o prometido: só chorar no dia seguinte.

[publicado na revista brasileira de minicontos VEREDAS (aqui) ]